Pulga

Yo existo

Hay quien vive

Pero a nadie he visto hacer
lo que tú haces.

15

en otra vida

Quince son muchos meses
pero tienen número de niña bonita.
Las poesías poco son, pero son mías
y para ti son todas las veces.

Que el tiempo pase, que es lo suyo,
que rompa nuestra raíz su débil tiesto
y excave en la tierra con orgullo
un vital camino a ciegas
que es lo nuestro.

Felicidades...

...pardon pour le retaird

Hay instantes
de
nudos corredizos en la tripa,
una soga enroscada sobre otra soga,
dos extremos y el nudo
que pasa de uno a otro
en cinco fotogramas.

Eso dura
un segundo
varias veces al día,
dis
tin
tos
fo
togramas y el mismo vacío que se queda
en lo más profundo del estómago.

Entonces es
cuando de nada vale lejos
ni odio, ni rencor, ni olvido
de nada valen las botellas
que tiro contra el mar y los escaparates
de nada la línea
que se borró del horizonte
para ir a pintarse en un retrete.

y noto cómo el corazón se vuelve oscuro
las nches que mira al cielo y sabe
que seguirá pasando el tiempo.
Sólo calla y desea
que no te esté tratando bien la vida
y que andes tú también como yo ando
así
recordándome
y abrasándote de pena.

Quien con niños...

Si tuviera veinte años
me quedaría toda la noche llorando
tirando piedras de manteca contra el mundo
haciendo y deshaciendo la nostalgia.

Eligiría recordarte
pensar en términos únicos
ese desesperado sinsentido
de perderte. Me preguntaría
patéticamente por qué, por quién,
rebuscaría en todo el diccionario de maneras
que uno tiene de hacerse mala sangre.

Si tuviera veinte años
velaría por convicción y quizá
cometiera el error de escribir cosas
parecidas a una canción de Alex Ubago
de pensar quién te estaría poniendo a veinte uñas
o delante de qué ojos vacíos andarías
meneando lo que fuera
el redondo milagro de tu culo.

Tendría tiempo y vocación para estar triste.

Pero a estas horas
a estas alturas
me pueden el cinismo y la fumada
y esta pelotita de asco,
como un tumor, que te tengo.

Si tuviera veinte años, tú tendrías quince
y toda esta mierda
habría sido ilegal.

Such a perfect day

Esperar papeles importantes para otros
pero que a mí no me hablan
con la cara de lunes en los espacios libres
en los ríos que rodean los párrafos
y los sellos del juzgado,
hundidos alrededor de las grapas
que eternamente indolentes
se precipitan hiriéndoles el lomo.

Cojo los papeles y uno se puede imaginar
un campo de batalla
húmedo, con charcos, con arena
con algún oxidado alambre de espinas
y allí tirado un regimiento de cadáveres
y un soldado con frío
con un disparo en el bazo
que no termina de morirse.

Sólo sabe
que nadie va a ir a rescatarlo.

Eso es este lunes
papeles
y una desolación infinita.

adiós

Olvidarte y
cortarme los dedos
no escribir un mensaje
no pensar que sea posible
acabar la tarde contigo
cubrir con eso todas
mis aspiraciones.

No pasar
por tantos sitios
que parecían menos
y menos hostiles,
los escaparates de las floristerías,
algún bar de una vez sólo
cuando tantas tardes frías
en las que no éramos tan viejos.

Los coches feos y blancos
con lluvia en las ventanas
y copas de ron por los asientos,
la última vez sin sospecharlo
de la parte de atrás de tu sangre
y tus caderas.

Es difícil.
Sólo es eso.

Blanket´s sellers

A un tal Víctor,

de refilón y con mucho asco.

Ninguno de esos
que se tatúan peonias en la espalda
o se van a dar la vuelta al mundo en bici
ninguno de esos cantantes de pacotilla
que tanto lo dice,
lo tiene.

Vida interior,
poperos,
culturetas, puta mierda.
Basura de talleres de poesía
con ese olor
que recuerda las clases particulares de los martes
y la luz de sus fluorescentes
como de infancia mojada.
Hay algo chungo en todo eso.

Nadie tiene
castillos en el aire
ni where the streets have no name,
sólo sentimientos que van en blísters
lágrimas prefabricadas
y todos los libros de gentuza como Paulo Coelho
que atiborran el mundo de contenidos
verdaderamente peligrosos.

Ninguno
de los que alardea de ello
tomó el sol en su parcela de playa
del paraíso, sólo venden
ollas de oro
al otro extremo del arco iris
donde es imposible ir a cambiar el ticket.

Demasiada Amelie
demasiada logse
demasiados pájaros
en las cabezas de los niñatos.

Es todo eso lo que ahora me tiene aquí
jugando según las únicas reglas válidas
y obsoletas.
Abandonado por tener un alma.
Con este domingo encima
y esta pena.

Espero que a todos los que son como vosotros
os caiga en el corazón todo el invierno
el día
que hayáis terminado de vender la última manta.

Hijos de puta.

marteslunes

Tendré que ser amable
intentar no cagarme
en cada uno de los hijos de puta
que me cruzo todas las mañanas
con almas tristes como charcos
de alcohol después de la verbena.

Pediré las cosas por favor
aun cuando me atienda
desde detrás de la puerta
la gorda que regenta la farmacia,
mirándome con recelo también los porteros
de las casas donde acudo honradamente
y el segurata del Open24
que todavía me sigue cuando entro
pese a que lleve ya más de seis años
entrando a comprar el pan todos los días.

Trataré de pasar del mendigo
que me pone mala cara porque
le he dado sólo treinta céntimos,
de la recepcionista/modelo
que me ha mirado mal cuando he llegado
sudando a un bufete de lujo
cargadito de papeles.
Me pregunto si acaso
la muy zorra
sabrá que aparte de los bemeuves
en los que chupa pollas
también existe el metro.

Bueno,
pues como cada día
tendré que pasar de casi todo, intuirte
como una luna al final de la semana, sólo espero
que mañana
si te sigo sintiendo tan lejos como ahora
no tenga intención nadie
de venir a tocarme los cojones.

Existiré

A laura,

torpemente.

Dentro de tres horas será lunes,
amanecerá. Pepa llegará al trabajo
con cara de sueño, hará un redondel
alrededor de la fecha de hoy
en su calendario promocional de una papelería,
contando los días hacia atrás
en espera de no sé bien qué cosa.

Nos sonreiremos los dos
aunque sea lunes y temprano
aunque sea dos de agosto
y estemos frente a una mesa de oficina;
ambos sabemos que hoy al otro
también le quedan lejos los abrazos.

Papeles y nombres y archivos y cuentas
tecleando en el ordenador, cayendo
de los dedos la arena soñada de una playa.
Y luego, al terminar, una cañita
y releer el periódico esperando el autobús
volver a casa y darle
besos en las orejas a mi perro.

Por la noche ponen
un partido de pretemporada y creo
que mi vieja ha dejado tortilla en la nevera.
Me quitaré la camiseta,
seré feliz, ya estaba acostumbrado
a ser igual de mediocre que la vida.

Haré fotocopias. Existiré.

Llegaré al final del día.

Lo malo es
que dentro de tres horas será lunes,
amanecerá,
y yo aún no sé bien cómo
voy a poder hacer todo esto
con el corazón roto.

G.M.T. -5:00 Hrs

A Laura,

en su rincón inaudito.

Enarbolada locura de prisas
ficticias, para llegar tarde siempre
a los eventos poco importantes
como a citas o cenas o tediosas
clases vespertinas de diseño.

Si llegara pronto no tendría
tiempo de construir casas de pájaros
y esperar a ver cómo se habitan.
No se perdería de noche conduciendo
con una manta en las rodillas, soñando
que esta vez el camino no termina.

Si no llegara tarde qué sería
de ese pequeño ejército
de cosas que tanto la necesitan.

Qué sería
de todos los rincones inauditos
en los que ella se demora,
viviendo.

Lázara

Lázara tranquila
apurando la última croqueta
aunque comparte conmigo
la mejor esquinita con jamón.

Llega
como una niebla televisiva
inesperadamente nítida
de lexatín machacado hasta este pulso
donde una mano
me lía los pitillos y los prende
sin temblores esta vez.

Luego riega
las plantas con nombre que le regalé
una tarde. Frunce el ceño a los pulgones
se pelea con el olor de algunas hojas;
según dice
le gusta cuidar de lo que es suyo.

Lázara está ciega: ella conduce
pinta paraísos probables
en el envés de los párpados:
trampantojos en fachadas de edificios derruidos
como el mejor paisaje de una siesta
en que se suda y se sueña
con la resurrección.

Lázara está loca
y está viva
de un modo incomprensible en que yo quepo
de copiloto cantándole las curvas
fumándome un porrito, deseando cosas sencillas
algo así como que siempre
fuera jueves de junio por la tarde.

Quiero ser tu ammmmmigo

Se lo dijo
el lobo a la abuelita
el baboso, con guitarra, a cualquier chica con novio
el oportunista de Ulises al Cíclope
un duende llamado Hoggle a Jennifer Connelly
cuando era Sarah en laberinto
en todas las sesiones del cine de verano.

Y se lo dijo
el cachondo de Bin a los Estates
Bruto! a Julio César
Judas a Jesús
con besito de propina
Zapatero, Rajoy y sucedáneos
a ti y a mi y a todos
tal como hoy han dado en las noticias.

El teletabi malva a otro teletabi distraído
el león al hombre de hojalata
Guardiola a Ricky Martin,
con disimulo.

Todos ellos y muchos más dijeron
“yo sólo quiero ser tu amigo”
y fíjate que acabaron
dando bien al otro por el culo.

101

Como un altillo olvidado mucho tiempo
como un armario
que se dejó de visitar hace años
como una caja en el trastero
que uno abre y encuentra
sus álbumes de niño
y todos sus coches de escalextrix.

Así mi mano jugaba
en el cajón infinito
de entre la cama y tu cuerpo.

Sellos en la piel.
Postales.
Incontables piedras de mechero.

Spectros

No quiero acabar colgando
zapatos del cable de la luz
igual que hacen
todos los paletos de mi barrio.

No me resulta tierno,
en las cortezas del Retiro,
escribir te kiero peke a navajazos
o pintarlo en la puerta de un retrete
como si eso tuviera algún sentido.

No soporto a los pichafrías
que van a un restaurante caro
con la muda planchada
y ponen lánguidos anillos de pedida
en el fondo
de la más triste copa de cava.

Pero si hay algo que odio
es a toda esa gentuza
que cree que madurar es cumplir años
comprar un traje
seguir guiones
olvidarse de poner los pantalones
y conformarse con soñar penosamente
lo que otros para ellos
ya han soñado.

Prefiero arrastrarme por mi historia
a ser un pez grande con anzuelo
dormitando de espaldas a un cadáver.

Apaga la televisión cuando te vayas.

Cómo?

Redonda irrealidad, siempre curva,
calor de enero inopinado, fugaz
y aún latente de algún modo
sobre todo por las tardes.

Labios y vientres agrietados
lejanos un instante al frío
besos
de los que acaban por cavar tumbas
dulces sarpullidos de tu boca, incendios
de invierno por mi piel
en rojas mordeduras.

Quiero y no quiero
la inocencia que odias pero inspiras
cada vez que callo una palabra
cada vez que te miro y sé
que también tú quieres
y no quieres.

Sin saber muy bien el cuándo
acabaremos por hacernos viejos,
tú pensando en el día que me marche
y yo aquí, viéndote irte, susurrando
que cómo cojones no voy
a tener miedo.

Paredes acolchadas

Para Norman Y Hanníbal,

con cariño.

“Queda prohibido terminantemente
traer cabras a este manicomio”
lo que pasa es que la peña
ya no lee los carteles
y están los internos desmadrados.
Ciempozuelos al lado de esto
parece un parque de atracciones.

Hemos decapitado celadores
estrupado enfermeras
sofronizado a los loqueros arrogantes
y nos hemos llegado al dispensario
con la única intención
de ponernos hasta el culo de pastillas.

Cada dos horas dan un pase
de alguien voló sobre el nido del cuco
para inspirar técnicas de huida.
Norman Bates
ha montado un taller de esquizofrenia
con razonable éxito de público
y el doctor Lecter se ha encerrado en la cocina
con intenciones no del todo claras.

Quien más quien menos: huye,
saltan por las ventanas
intentan derribar los muros a la calle
con capirotes como cascos de romanos.
Para mí
que están fatal de la cabeza.

Pero son muchos años en este centro
no sé vivir sin paredes acolchadas, y además
ya han traido cabras otras veces;
marchad vosotros, que a mí
me da la risa.

Eso sí
pasáos por favor de vez en cuando
y así me echáis un ojo
no sea que se me afloje la camisa.