En mi vida hay pocas cosas que guarden un orden como tal. Mis horarios son impredecibles, mi cuarto es, una semana sí y otra también, una especie de leonera; mis “luego te llamo” suelen convertirse en una disculpa varios días después al no haber cumplido yo con mi afirmación; incluso son desordenados y criticables mis hábitos de higiene...o su ausencia.
La única cosa que ordeno y mimo (además de al bueno de mi perro), es este insignificante blog y las cosas que en él hay escritas. Me gustaría, por otra parte, que esta especie de poesías que aquí aparecen tuvieran mayor nivel, que hablaran de sentimientos que pudieran ser fácilmente reconocidos...me gustaría, no lo voy a negar, que a la peña le molara lo que escribo. Pero hete aquí que hace tiempo me di cuenta de que me quedaba a mitad de este camino, o antes. Decidí, pues, hace cosa de un año y medio que iba a escribir para mí, hablándome a mí, con cosas que quizá sólo yo pudiera entender aunque luego aparezcan aquí en esta página.
La poesía, en sí, es hermosa. He leído varios poemas que me han hecho saltar las lágrimas, estar triste o contento, o incluso ponerme la piel de gallina cada vez que los leo. Es una chorrada que cada vez adivino más anacrónica y totalmente fuera de lugar, pero es así, así es como lo siento. Ojalá alguna persona sintiera alguna vez una de estas cosas cuando leyera una poesía mía; por eso las sigo colgando aquí. Por eso y porque me apetece, joder.
Cuento todo esto para explicar que jamás se me ocurriría utilizar este espacio que amo (sin duda por alguna deficiencia psíquica) y que es siempre mi ventana hacia dentro y mi esperanza a la vez, como una vulgar arma arrojadiza donde diera rienda suelta a mis antipatías y las dejara campar a sus anchas. Para mí, y aunque sólo sea para mí, las poesías, aunque modestas, son importantes.
Si alguien se ha ofendido con algo de lo que aquí tengo puesto, ruego me disculpe y entienda que no ha sido mi intención en ningún caso el tratar de crear malestar. De igual modo digo, aunque nunca pueda explicarme del todo, que estos escritos son dibujos que me hago de un sentimiento; con esto intento decir que nadie salvo yo entiende realmente por qué utilizo esta expresión o la otra, este símil o el otro, esta tuerta metáfora o la otra.
Si al escribir tuviera que estar pensando que alguien pudiera ofenderse con alguna de mis cosas: apaga y vámonos. Entonces nunca escribiría.
Las poesías, igual que los libros, son de quien los lee. Me reitero en mi esperanza de que nadie se ofenda: NO ES MI INTENCIÓN ni lo ha sido nunca, pero de igual manera digo que las poesías son así y así se quedan. Son mi único territorio en propiedad, son libres y además, salvo notablemente mejores, no podrían ser de otra manera.
Un saludo.
Esteban
26- septiembre- 2007
