Si tuviera veinte años
me quedaría toda la noche llorando
tirando piedras de manteca contra el mundo
haciendo y deshaciendo la nostalgia.
Eligiría recordarte
pensar en términos únicos
ese desesperado sinsentido
de perderte. Me preguntaría
patéticamente por qué, por quién,
rebuscaría en todo el diccionario de maneras
que uno tiene de hacerse mala sangre.
Si tuviera veinte años
velaría por convicción y quizá
cometiera el error de escribir cosas
parecidas a una canción de Alex Ubago
de pensar quién te estaría poniendo a veinte uñas
o delante de qué ojos vacíos andarías
meneando lo que fuera
el redondo milagro de tu culo.
Tendría tiempo y vocación para estar triste.
Pero a estas horas
a estas alturas
me pueden el cinismo y la fumada
y esta pelotita de asco,
como un tumor, que te tengo.
Si tuviera veinte años, tú tendrías quince
y toda esta mierda
habría sido ilegal.
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