Penúltimo día de noviembre

- Esta mujer está muy enferma, hay que llevarla a un hospital.

- ¿Qué es doctor?

- Un edificio grande lleno de enfermos. Y a veces no hay camas.

Hay que contar

con que las personas son personas

o que hay días que cavernas

con un sinfín de sombras confusas

aullando al otro lado.

Indefenso

ante la monotonía invernal y otros azares

dejo que me roben la cartera

vuelvo a casa, anulo mis tarjetas

y sólo aguanto ante la tele

hasta el tercer gol del Barcelona.

Ya lo sé, no me hago cruces,

peor es estar sin casa o compañía

con el frío

y este hermoso diciembre que nos coge

como cada año

con el pie medio torcido.

Ya lo sé

yo aún puedo permitirme

tener sueños y tabaco.

Y quejas banales.

La vida me sonríe.

Pero a cada uno

acaban por picarle sus pelotas.

Ya al final del día

que tuvo hermanos más alegres

es difícil de explicar la tristeza,

la melancolía de aviones surrealistas

y agentes de policía en VHS.

La carcajada

que se me ha muerto en el pecho

con la neumonía que ha matado a Leslie Nielsen.

Eso sí que ya

no venía a cuento.