Pulga

Yo existo

Hay quien vive

Pero a nadie he visto hacer
lo que tú haces.

15

en otra vida

Quince son muchos meses
pero tienen número de niña bonita.
Las poesías poco son, pero son mías
y para ti son todas las veces.

Que el tiempo pase, que es lo suyo,
que rompa nuestra raíz su débil tiesto
y excave en la tierra con orgullo
un vital camino a ciegas
que es lo nuestro.

Felicidades...

...pardon pour le retaird

Hay instantes
de
nudos corredizos en la tripa,
una soga enroscada sobre otra soga,
dos extremos y el nudo
que pasa de uno a otro
en cinco fotogramas.

Eso dura
un segundo
varias veces al día,
dis
tin
tos
fo
togramas y el mismo vacío que se queda
en lo más profundo del estómago.

Entonces es
cuando de nada vale lejos
ni odio, ni rencor, ni olvido
de nada valen las botellas
que tiro contra el mar y los escaparates
de nada la línea
que se borró del horizonte
para ir a pintarse en un retrete.

y noto cómo el corazón se vuelve oscuro
las nches que mira al cielo y sabe
que seguirá pasando el tiempo.
Sólo calla y desea
que no te esté tratando bien la vida
y que andes tú también como yo ando
así
recordándome
y abrasándote de pena.

Quien con niños...

Si tuviera veinte años
me quedaría toda la noche llorando
tirando piedras de manteca contra el mundo
haciendo y deshaciendo la nostalgia.

Eligiría recordarte
pensar en términos únicos
ese desesperado sinsentido
de perderte. Me preguntaría
patéticamente por qué, por quién,
rebuscaría en todo el diccionario de maneras
que uno tiene de hacerse mala sangre.

Si tuviera veinte años
velaría por convicción y quizá
cometiera el error de escribir cosas
parecidas a una canción de Alex Ubago
de pensar quién te estaría poniendo a veinte uñas
o delante de qué ojos vacíos andarías
meneando lo que fuera
el redondo milagro de tu culo.

Tendría tiempo y vocación para estar triste.

Pero a estas horas
a estas alturas
me pueden el cinismo y la fumada
y esta pelotita de asco,
como un tumor, que te tengo.

Si tuviera veinte años, tú tendrías quince
y toda esta mierda
habría sido ilegal.

Such a perfect day

Esperar papeles importantes para otros
pero que a mí no me hablan
con la cara de lunes en los espacios libres
en los ríos que rodean los párrafos
y los sellos del juzgado,
hundidos alrededor de las grapas
que eternamente indolentes
se precipitan hiriéndoles el lomo.

Cojo los papeles y uno se puede imaginar
un campo de batalla
húmedo, con charcos, con arena
con algún oxidado alambre de espinas
y allí tirado un regimiento de cadáveres
y un soldado con frío
con un disparo en el bazo
que no termina de morirse.

Sólo sabe
que nadie va a ir a rescatarlo.

Eso es este lunes
papeles
y una desolación infinita.