5.14.2008

De memoria

"... pero montaba a caballo
y el caballo iba a tu puerta"
Federico García Lorca, Bodas de sangre.




3Pa
ra
das.

1Trasbordo
(pasillo---pasillo)

ANDÉN

7P
-a
-r
-a
-d
-a
-s

300 E S C A L O N E S

La primera a la derecha.


Camino seis minutos, giro
la esquina y al verte
me pregunto

dónde irán mis pasos

cuando no me esperes donde siempre.

5.13.2008

Mis novios

Tuve un novio depresivo
y otro deprimente.

Tuve uno
que me acechaba en el portal
y me llamaba de noche dos años
después de separarnos. Fue el mismo
que intentó suicidarse
una tarde de agosto.

Tuve varios pinchadiscos
dos moteros, un marica,
cinco o seis machitos de gimnasio
y un actor que se creía
el puto rey del mambo.

Un fumeta, un surfero, un violinista
con unas manos prodigiosas;
un playboy, dos pintores, tres toreros
un poli y aquel geta
que se largó con una amiga y mi dinero.

Un músico francés al que mantuve
un mexicano exasperante,
un chileno empalagoso y muchos
muchos moros.

Aunque bueno, a decir verdad
yo nunca tuve ningún novio
pero escuché hablar TANTO de ellos
que casi son de la familia.

Los tuve más cabrones y más tiernos
más majos y más chulos,
pero todos aunque ya fantasmas
alguna vez me visitaron por las noches
para darme por el culo.

5.08.2008

Voz

Ladra
ladra inoportunamente
ladra mucho.

Ladra si estornudas
si oye a los vecinos
si limpian la escalera.
Ladra
cuando llaman a la puerta
cuando sale a la calle
cuando entra.

Ladra indiscriminadamente.

Si llaman al timbre o si hay tormenta
si quiere pan
si tiene hambre...
ladra siempre.

Ladra de contento cuando vuelvo a casa
y le da igual de dónde venga
y lo que haya hecho
y se tumba para que le rasque
justo detrás de las orejas.

Es entonces cuando pienso
en el silencio que habrá en esta casa
sin la vieja voz de mi perro.

5.07.2008

Prórroga

Trenes yuxtapuestos,
minutos luminosos, tickets
de la hora, agendas obscenas como autopsias,
líneas de metro o de farlopa
que se acaban y no,
vagones a empujones y mañanas
en las que amanecer no es más que un verbo.

Calles, puentes ateridos
esquinas horrendas sin brazos
pidiendo dinero y compañía
agitando un cuenco con monedas
a modo de último resumen de las cosas.

El tiempo
vuela girando en las muñecas del mundo
y de la gente normal, y yo mientras
lo observo a tus suelas detenerse
sin importar apenas
hacia donde será el paso siguiente.

Porque por un instante
la vida se está quieta y aunque todo siga igual
hay un segundo
en el que no resulta ya tan importante.

4.25.2008

Sin más prisa que


He de sincerarme y decir
que nunca seré poeta.

Según leo en los versos de otros
por lo visto
la poesía son un montón de palabras raras
escritas a mano en un papel,
una retaíla absurda de sinónimos
que apunta más a la masturbación pedante
que al humilde desahogo.

Al parecer un poeta
es un tío que se ha comido el diccionario,
con mundo interior y otras chorradas del estilo.
A mí, sin embargo, me gustan cosas más triviales
el fútbol los domingos, emborracharme como un tonto,
no saber si el parnaso
queda cerca de mi barrio ni tampoco
qué cojones es una clepsidra.

Con tu materia
un poeta
escribiría algo hermoso.
Yo solamente observo y luego
cuando vuelvo a casa
sigue mi papel en blanco.

Yo sólo puedo escribirte
que me quedo con tu vientre suave
de canela,
con las dunas que proponen tus hombros
hacia un horizonte indefinido, y sobre todo
con la mirada que sueles tener cuando me marcho
y un cansancio, tranquilo ya, va cerrándote los ojos.

Poesía es lo que siento
cuando bajo la escalera
y salgo de tu casa y desearía
seguir tumbado en tu cama
sin más prisa que mirarte y esperar
una eternidad a que te duermas.

Es poesía más que suficiente

aunque no sepa escribirla.