En horas de oficina

En un impulso, una cuerda
tensada que me saca hacia el lunes
que me lanza, dejando un trepidar sonoro tras mis piernas
hacia el día buscando sus finales
amoldándome a todos los recodos
y los nombres no tan aleatorios de las calles
en las que hoy no me ves mirarte
por las rendijas que deja el calendario,
y también detrás de los cristales
de los coches que frenan cerca mía.

De la necesidad constante a la premura
de ansias con las que sobrevolar por ciertas horas
sombrías entre las cejas, mugrientas
en las junturas como cañones de las baldosas,
lejos de la ternura coincidente de tu sueño
y de la significación de las palabras al oído.

Es el más largo de todos los caminos
éste que a estas horas yo no sé explicarte.
Este mes lento y primero de ausencias
que no se está pasando en uno
sino que se me está yendo
en todos y cada cual de los suspiros.

Vistas

Vistas a las ventanas invernales
de un colegio de internos
extrañamente silencioso, de domingo
cercanamente ajeno a la rutina
al gris ulular que mañana
habrá de darle significación, cárcel
o historias que contar más adelante
como páginas llenas de paréntesis
entre los capítulos soñados.

Las obras y el barro del camino
de impretendida aunque válida metáfora
herido de huellas de camiones
y agujeros cada semana más profundos
por el que circulamos en un vehículo lunar
tratando de no quedarnos encallados
eligiendo
el mejor sitio de penumbra
del más humilde paraíso.

Es la hora de asesinar los lujos
de postergar las vistas de postales
rechazar los mares, las cataratas, las distancias
los viajes cadavéricos y todos los runrunes
de orillas innecesarias, sustituidas
por una carretera que va de tal a dónde
con glóbulos de coches como estrellas
fugaces
que tras la fina capa de vaho de los cristales
surcan el suelo transportando
los devaluados deseos de la gente.

Y al alcance de la mano, tú
habitante temerosa
despeinada
sucia, en guerra,
habitante adormilada, propietaria
del último par de ojos de la tierra.

Y después que nosotros
juntos, nuestras cenizas
se llegarán hasta este mejor sitio de penumbra
en memoria de este día en que miramos
tanto y tan hermoso fin del mundo.

Pulga

Yo existo

Hay quien vive

Pero a nadie he visto hacer
lo que tú haces.

15

en otra vida

Quince son muchos meses
pero tienen número de niña bonita.
Las poesías poco son, pero son mías
y para ti son todas las veces.

Que el tiempo pase, que es lo suyo,
que rompa nuestra raíz su débil tiesto
y excave en la tierra con orgullo
un vital camino a ciegas
que es lo nuestro.

Felicidades...

...pardon pour le retaird

Hay instantes
de
nudos corredizos en la tripa,
una soga enroscada sobre otra soga,
dos extremos y el nudo
que pasa de uno a otro
en cinco fotogramas.

Eso dura
un segundo
varias veces al día,
dis
tin
tos
fo
togramas y el mismo vacío que se queda
en lo más profundo del estómago.

Entonces es
cuando de nada vale lejos
ni odio, ni rencor, ni olvido
de nada valen las botellas
que tiro contra el mar y los escaparates
de nada la línea
que se borró del horizonte
para ir a pintarse en un retrete.

y noto cómo el corazón se vuelve oscuro
las nches que mira al cielo y sabe
que seguirá pasando el tiempo.
Sólo calla y desea
que no te esté tratando bien la vida
y que andes tú también como yo ando
así
recordándome
y abrasándote de pena.